Звонок в прошлое (Рассказ)

Морщинистая рука потянулась за альбомом, лежавшим на столе. Альбом был такой же старый, как и человек, положивший его себе на колени. Одна за одной стали перелистываться страницы, вырисовывая в памяти фрагменты из жизни, которые так глубоко спрятались, что и не вспомнишь их уже. Хотя нет, как можно забыть лучшего друга. Федька, точно, это же он. Эх, Федька, Федька, как же это тебя неудачно осколком тогда задело. И не вовремя это все, не вовремя. Еще жизни вагон впереди. Был...

Мысли все больше стали путаться от воспоминаний. Скольких своих друзей он видел тогда в последний раз? Слеза скатилась со щеки старика и упала на пожелтевший от времени лист. Постепенно она начала расплываться по бумаге. Старик смотрел на это, и ему в голову пришла мысль, что его жизнь, нет, не только его, всех, кто тогда воевал, - это чистый лист бумаги, на который капнула, пролилась, в который въелась война, растворив этот лист полностью. Только капнула война не слезой, а ручьями слез матерей, не каплей, а потоками крови.

Страницы альбома начали дальше перелистываться. И на каждой странице встречалось знакомое когда-то лицо, приходили воспоминания событий, знакомых старику не понаслышке. И каждый раз по щеке катилась очередная слеза и падала на бумагу.

Альбом на время закрылся, забрав с собой тяжелые воспоминания. Старик поднялся и небольшими шагами подошел к окну. Как и вчера, на небе сияло весеннее солнце, обволакивающее душу каким-то неуловимо легким волнением.

Неожиданно старик зашагал прочь от окна. Усевшись в кресло, он снял трубку телефона. При этом не прекращая бормотать:

- Забыл, как я мог забыть...

А забыл старик поздравить с праздничным днем своего боевого товарища. Через какие только невзгоды не пришлось им вместе пройти. Сегодня друг что-то запаздывал со звонком, поэтому старик решил первым поздравить друга.

Дрожащей рукой старик не спеша нажимал на кнопки телефона. Приставив трубку к уху, стал слушать длинные гудки. На другом конце провода упорно не хотели отвечать. Наконец кто-то взял трубку.

- Алло, здравствуйте, - быстро выпалил старик.

В трубке послышался женский голос, который поздоровался в ответ.

- Позовите к телефону Михаила Семеновича, пожалуйста. Хотел бы его поздравить с праздником.

- Секунду, - ответила женщина.

Эти мгновения показались старику самыми длительными в его жизни. Его слегка дрожащая рука все еще держала трубку в ожидании ответа.

- Да, слушаю, - послышался голос с трубки.

- Семеныч, здравствуй. Узнал? - спросил старик.

Как же не узнать лучшего товарища? Здравствуй.

- Семеныч, я хочу тебя поздравить с праздником. Ну в общем, с Днем Победы. Ты же знаешь, не могу я красивые речи говорить. Не мое это.

- Не переживай, я и так понял все, что ты хотел сказать. За столько то лет знакомства я тебя понимаю с полуслова. Да и знаешь, зачем эти красивые речи, коли в них нет души. Такой вот обычный звонок, но звонок искренний, дороже стоит. Напоминает тебе, что есть где-то боевые товарищи, которые помнят тебя. Спасибо.

Разговор старых приятелей длился еще долго. Вспоминались и радостные моменты, и печальные. Вспомнили и своих друзей, которых не стало за этот год.

После разговора старик встал и не спеша подошел к календарю. Небрежно оторванный лист обнажил новую дату - 9 мая, помеченную в календаре красным цветом. В голове старика промелькнула мысль, что не так уж важно, каким цветом помечен день в календаре, намного важнее, каким цветом этот день помечен в твоей душе.

Ярослав Слуцкий.